O poeta caminhava.
A primeira flor da primavera, desabrochava.
No quarteirão da frente, um homem o observava.
Olhando fixamente, aquele que se aproximava.
Com os olhos abertos, o mundo, o tal poeta apreciava.
Alguns instantes depois, o olhar dos dois se encontraram.
Com um leve chacoalhar de cabeça, se cumprimentaram.
Com aquele simples gesto do poeta, o homem se reservara.
Sua ideia era assaltar o poeta.
Agora, no caminho de casa, percebeu que com aquele simples sorriso.
Ambos se salvaram.
Eu tinha um medo.
Um medo bobo, mas ainda assim, um medo.
Medo de depois de tanto tempo.
Decepcionar-me com tudo.
Eu tinha um medo.
Um medo bobo, mas ainda assim, um medo.
Medo de que aquele filme não fosse mais tão profundo.
Medo de que tudo aquilo não fosse tão genial.
Medo de que aquela música não me emocionasse mais.
Meu medo realmente era bobo.
O filme continua profundo.
Cresceu minha lista de geniais.
E agora, a música emociona-me ainda mais!
Lembro-me do som metálico daquela noite.
Inicialmente não compreendi o que se passava.
O motivo de tudo aquilo me faltava.
Lembro-me do som das buzinas de outra noite.
Carros passavam. Seus faróis piscavam.
Realmente era uma afronta tudo aquilo que se passava.
Lembro-me daqueles dias de união.
Todos com a camisa da seleção.
Bandeiras nacionais, essas, tinha de montão.
Lembro-me do discurso de então.
Abaixo a corrupção!
Nós, não vamos pagar o pato não!
Parece que agora…
O discurso desapareceu.
As camisetas estão guardadas.
As buzinas andam caladas.
E as panelas? Ah, como é bom o cheiro de cebola refogada.
Longe de casa, você é estrangeiro.
Mesmo que te aceitem, você continua sendo estrangeiro.
Quando você fala, ninguém tem dúvida, você é estrangeiro.
Pelo jeito que você age, a coisa fica clara, você é estrangeiro.
A forma com a qual você se expressa, te entrega, você é estrangeiro.
Algumas pessoas perguntam, até quando você vai ser estrangeiro?
Penso comigo baixinho.
Mesmo se eu voltar, vou continuar sendo estrangeiro.